Гроза. Когда кажется что темнеет в глазах, когда ветер врывается в комнату через открытые окна, наполняя её поистине неповторимой свежестью,когда бумаги под напором ветра, пахнущего далёким морем, слетают со стола и белым дождём оседают на полу, когда капли дождя игриво стучат по подоконнику, а серое неюо рассекают молнии и раскаты грома, меньше всего на свете хочется сидеть уткнувшись носом в учебник и зубрить несчастную граматику не менее несчастного литовского языка. Захлопывая тетерадку бредёшь к открытому окну, предвкушая холодные капли дождя на своём лице. Раскат грома. Кажется, что небо наровит свалиться прямо ко мне во двор, что за дождём на землю хлынет поток мягких и пушистых облаков, которые савсем как снег, накроют траву и деревья. Когда то я верила что небо плачет потому, что ему скучно, потому что у него нет друзей, нескем поговорить и поиграть. В голову приходит безумная идея- написать небу письмо, что б ему не было скучно и что б не думало б свалить ко мне во двор. Молнья, прямо над соседним домом, рассекает небо, гром вторит ей своим могучим рокотом. Молнья-это всего лишь электрический разрят ... Это знают многие, даже я. Но сейчас мне кажется что живое существо, гром тоже. Кажется что небо-это песочница для этой пару шаловливых малышей. Улыбаюсь. А ведь всё таки, гроза -это чертовски хорошая штука.